tecelãs desfiam um design,
um pano de fundo pros fatos sombrios,
e a tribo ouve tudo a sangue frio.
o cético aceita no cálculo o valor
da prece. as mulheres trazem listas,
as cartomantes embaralham as hóstias
e os santinhos dos incrédulos,
os ascensoristas investem na bolsa,
o assassino celebra o fim da greve,
mas mesmo assim se demite,
depois de um último trabalho
frustrado, um homem incomum
vence um dia terrível de tédio
munido de um controle remoto
e um castelo de cartas de livros.
dos dedos se esvaem os níqueis e os anéis,
do rosto se extrai o nexo obscuro dos fatos,
dos desastres e juros se formam as falências,
e se nos bolsos o que sobra é só um punhado
de cizânia e lexotan, não falta o sentimento
de bastante. mesmo que latejem os calos,
me esmaguem o crânio ou se atrase o sedex,
resistirei aos acontecimentos, absorto
e calmo, por ouvir a calvície vicejar
sobre a poltrona de pernas cruzadas.
à noite, enquanto leio nas pupilas
dos gatos, estreitas de tão meditativas,
o canto dos pretos, os descaminhos,
um banho de poça, o gosto podre na boca,
me tomam de assalto na insônia e na sede,
apertam o gatilho, (quando algo me faz muita falta),
de fato. e é farto e raso, áspero e macio,
em pele de lince sobre uma lâmina de palavras
conhecidas no gosto da avelã.
todos os meninos acorrem
credenciados por seus negativos
como requintados especialistas
(aqueles que nos vêem pelos
monóculos)
dispostos a flagrar este eclipse
lombar completo quando
de um mundo de alcatifas
e sedas e malícias
a coluna se alonga abrindo
toda em figos
a mandala tatuada no cóccix
da menina permissiva
se eu buscasse na vida o sentido
de te dizer da beleza
é cálida com ardor
te diria de uma forma talvez
melhor o mesmo
babando nos teus meios
entre sete ou oito palmos
um ferroso burburinho de
mal dormidas noites de atroz
apetite e no peito uma
centrífuga de mudas
minhocas sem saída
saiba, Lilian, já que nunca estivemos de meias
e verdades, a virtualidade do desejo
gera desconforto, até em mim,
e à primeira vista, quando o imediato salta
pelas frestas e aos óleos tudo que falta
é uma massagem, o púbis precisa de
um começo de conversa fiada
dos embargos que você faz a si mesma
e à voz basta uma língua aveludada,
sem ser caricata, mais lúgubre
e não menos lubrificada,
para que em nossos maus lençóis
(como num tapete desmontes
se guardam aos montes)
as nossas gargalhadas aticem
a tua realizada lascívia recatada
para si e sem os outros,
ao largo, live, fartos e, portanto,
livres dessa sua vontade de ir embora,
possamos nos lembrar do teu primeiro, múltiplo,
embaraço diante dos fatos,
antes, deixe eu te levar até a porta
difícil achar o buraco
se a agulha não faz
na palha um fogo
que se ateie
por isso
mais respeito
(devoção talvez)
ao buscar sentido
nesse emaranhado
de pentelhos crespos
os dentes torcidos por dentro
doem bem menos que o torso todo
e mesmo que fique pouco é bom que
fique desse jeito no que restou do tempo
e o bem irrisório bem escondido no dente
no sujo fio do fio escondido dentro
do sorriso que propõe o tipo diferente
de fome que se esconde no roedor
no cúmulo do piso e de seu ruído
e o que menos se quis foi redimir
do gosto um resíduo de queixume
ou de dente de leite no fugir do surdo
toque de veneno dos dentes duros e definitivos
do tigre fixos no seu dorso enfim digerido
